Conversas mudas

- Verdade ou consequência?
- Verdade. Sempre a verdade.
- Sentes que sempre que estiveste com alguém deste tudo o podias?
- Sim, claro.
- Aprecias a lealdade?
- Sim, muito.
- Já alguma vez te sentiste realizada?
- Sim, felizmente.
- Quando pensas no futuro, vê-lo risonho?
- Sim, sou uma optimista por natureza.
- Hoje és feliz?
- Sim, não se nota?
- De facto não se nota. Dizes sempre a verdade?
- Não, nunca.

Fora da idade dos porquês

Por que é que as mulheres têm tanta necessidade de se sentirem constantemente amadas?

Morangos com açucar

Na completa solidão

Porque há fases deprimentes na vida...

Quem as não tem

Cartas de amor: pedaços de papel colorido, decorados com pensamentos e desabafos adolescentes, tenras esperanças e cegas confianças, certezas absolutas e verdades inquestionáveis, vãs expectativas e puras ironias, suspiros sinceros e vagos, tudo baseado, sedeado na maior das fragilidades humanas - o sentimento. A vulneralidade das emoções, a ridicularidade das posições, a assustadora facilidade com que nos entregamos a tudo o que se apresenta mais visível e momentaneamente satisfatório. Correm rios de tinta que procuram exprimir o que o coração sente quando apenas deseja ser possuído por outra pessoa que escolheu para partilhar a vida. Porque as palavras são todas inúteis perante tanto sentimento e todas as declarações parecem insuficientes, são páginas que se querem da vida de onde brotam bonitas palavras de amor, umas mais caras que outras, mas nada disso importa na hora H de provar ao mundo e à sua cara metade que tudo o que sente é real e que nada tem valor sem o tu.

Infelizmente para a maioria tudo tem um fim e nesse dia as gavetas repletas de certezas, esvaziam-se num ápice. Não que os papéis sejam instantaneamente roídos por bichos comilões de papel ou que por artes mágicas tudo desapareça, mas o tudo que lá estava perdeu todo o sentido, deixou de ter uma razão para existir. As cartas perfumadas, algumas esborratadas pelas lágrimas de felicidade e realização derramadas na altura em que foram lidas, cartas bonitas com mensagens codificadas que apenas para aquelas duas pessoas faziam sentido. Partilhavam um código que haviam criado e em segredo, por meias palavras, diziam aquilo que a mais ninguém dizia respeito senão a ambos. Elas tinham uma história, relatavam um momento, um episódio, uma alegria, uma prespectiva de futuro que, ao que parece, deixou de se concretizar. De uma boa lembrança passam a um fardo difícil de suportar, carregam as noites mal dormidas porque se faziam planos e se construíam castelos sobre nuvens de algodão doce. Hoje tudo é amargo e cinzento, ficou um travo de estranheza, uma dor no peito, um nó na garganta, uma tristeza de morte. Tudo desmoronou menos elas. As palavras escritas duram para sempre, para a eternidade, já as ditas, essas voam com o vento e deixam apenas o vago da memória. Os sentimentos, esses andam ao sabor da maré, conforme se proporcionam momentos mais ou menos intensos, sempre em busca do prazer e da intensidade. Poucos são os que não se assustam com a radicalidade que o verdadeiro amor exige, poucos resistem, poucos sobrevivem.

O que lhes fazer na hora do aperto? Não sei... Compete a cada um encontrar o final que o fizer mais feliz, aquele que não lhe traga o remorso segundos, minutos, horas, dias, semanas, meses, anos, décadas mais tarde.

O amor acontece

Este é indiscutivelmente um dos meus filmes preferidos e esta cena é das mais impressionantes que já vi. Pensei guardar este post até à época do ano mais adequada, mas confesso que não aguentei e por isso aqui vai:

Adoro esta cena. Adoro.

Corpo

O meu corpo? Costumo dizer que não é defeito, é feitio. Sabes que não gosto de o exibir, de o mostrar, sou reservada. Não creio que complexada, mas quieta no meu canto, no meu decote contido, no comprimento da saia confortável e no biquini que não me envergonha. Tenho tudo isto em consideração, não gosto que reparem quando passo, desejo ser discreta e por isso a escolha da endumentária para mim tem muita importância. Há quem procure a visibilidade na esperança de se sentir desejado de uma qualquer forma e assim alimente o ego e a auto-estima porque não foi indiferente a sua passagem, o bocado de corpo nú que passou, chamou a atenção. Eu sei que o Verão apela às coisas frescas e reduzidas, também as procuro para me sentir melhor, mas interessa-me a forma como as combino, como me posiciono. As atitudes e os objectivos sentem-se, notam-se, sabes bem disso... Dizias-me no outro dia que o andar é importantíssimo, revelador de muita coisa, de muitas intenções. Hoje não consigo apagar da memória o que me disseste e também eu reparo. Sabes que às vezes sou distraída, não ando com maldade. Tenho comigo o natural instinto feminino da observação, entre mulheres comunicamos muito só com o olhar, transmitimos imenso umas às outras, é inevitável, não deixamos de ser animais (uns mais racionais do que outros) com estas características dentro de nós disfarçadas por posturas, maquilhagens, roupas e perfumes. De ilusões também se vive.
Aprecio a mulher que passa e apela aos sentidos pelo que apresenta, manifesta naturalmente, sem exacerbar o que tem ou fazer por ter o que desejava e não foi providenciado. Outras há que com tanto e tão bom, ainda insatisfeitas e invejosas, estragam o que de melhor lhes foi concedido embuídas por vontades imitadoras ou chamarizes estilisticos pouco agradáveis à vista. Acho que as mulheres se devem produzir, se devem cuidar, mas todos somos sensíveis àquilo que indirectamente transmitem, ao que procuram pela forma como se apresentam e colocam.
Sou a favor que cada um deve andar com aquilo que o/a faz sentir bem, feliz, mas anda por aí muita gente enganada...

Fidelidade

A fidelidade aparece muitas vezes associada à imagem do cão que não larga o dono, que assume um papel protector e que é capaz de entregar a própria vida por aquele que um dia assumiu um compromisso com ele e que este deseja que seja honrado até ao último dia da sua vida. É a posição feliz dos olhos vigilantes que acompanham os passos do humano que o adoptou. Os cães são comumente conhecidos como os melhores amigos do Homem e eu adoro esta imagem fiel de entrega de uma vida por opção. Agrada-me ver como vivem satisfeitos, sem deitar culpas a nada nem a ninguém, nem a olhar para o lado a manifestar invejas porque o outro dono é mais bonito ou mais rico. A vida é por ali e assim age com tranquillidade, caminhante firme e realizado. Fossemos nós todos assim nos relacionamentos que assumimos.

A Cidade dos Anjos

Mais dois impressionantes momentos cinematográficos:

(peço desculpa pela legendagem no segundo video...)

10 coisas que odeio em ti

Eu adoro este filme. Esta cena é das mais lindas que alguma vez já vi, vejo-a e revejo-a vezes em conta. E porque é tão especial para mim partilho-a aqui, neste espaço que não é só meu, mas que espero que seja também de todos aqueles que mais ou menos assíduos acompanham o que vou postando. Obrigada.

Trancrevo também o poema:

10 things I hate about you

I hate the way you talk to me,
and the way you cut your hair.
I hate the way you drive my car,
I hate it when you stare.
I hate your big dumb combat boots
and the way you read my mind.
I hate you so much it makes me sick,
it even makes me rhyme.
I hate the way youre always right,
I hate it when you lie.
I hate it when you make me laugh,
even worse when you make me cry.
I hate it when youre not around,
and the fact that you didnt call.
But mostly I hate the way I dont hate you,
not even close
not even a little bit
not even at all.

Queres que defina saudade?

- Saudade? O que é a saudade? Todos os portugueses falam-me dela, mas não a compreendo.

- Boa pergunta. Acho que é das palavras de que mais nos orgulhamos de ter, como portugueses. Cada vez que nos falam dela os nossos olhos brilham e rapidamente saimos em defesa dizendo que não há palavras que a definam, é uma coisa que se sente, é indescritível. Por um lado continuamos no nosso saudosismo, por outro assemelhamo-nos a crianças que guardam um brinquedo precioso e raro, contentes porque até podemos não ter mais nada que realmente valha a pena, mas a saudade... Essa ninguém nos tira. Essa acompanha-nos em cada momento, no fado da vida. Mas este não se canta, vive no coração dos sonhadores, que olham o passado e o desejam como a mais nada, uma vez que o futuro não aparenta reservar nada que nos marque. Por isso perante o vazio do nada, temos o tudo que um dia já foi nosso, que nos marcou e nos alimenta. A saudade é o sabor insípido e desconsolado de quem sozinho não sabe para onde se virar, uma revolução estrangeira incapaz de se reconhecer na situação actual em que se encontra e vivendo a dicotomia entre a vontade desejada e o possível que é claramente insuficiente e mediocre. Saudade é a vivência de uma revolta interior porque não se compreende como é que o corpo não acompanha o ciclo natural das coisas e a mente teima em trazer de volta a terna lembrança daquela coisa boa, que hoje deveria ser uma mera recordação encurralada num baú decorado a pó e teias de aranha, com cheiro a mofo e que dá medo só de pensar na aventura de o abrir porque não sabemos o que nos reserva. Saudade é o suspiro que nos preenche os pulmões num silencioso desabafo de desespero, num grito que queríamos que nos aliviasse a alma, mas que é inútil. Enchemos os pulmões até mais não, até que nos doam, até que nos falte o ar, na esperança de que assim nos sintamos mais completos porque tudo em nós é a preto e branco, num morno assustador que ou nos dá para não reagirmos ou nos engrena num beco sem saída de aflição e tristeza. É a lágrima que se chora porque não se controla ou aquela que não é derramada, mas que o coração absorveu, numa impressionante tentativa de consumir o que perdeu. Saudade é um oh tempo volta para trás porque se calhar não demos o devido valor ao que tivemos, não demos o que podíamos dar, não dissemos o que podíamos dizer e hoje arrependemo-nos e custa-nos viver com isso, com essa triste realidade e incapazes de cortar esse cordão umbilical. Saudade é abraçarmos aquilo que perdemos com toda a verdade e o vigor do nosso coração, sem medo de deixarmos transparecer o que sentimos porque a sua ausência foi insuportável e o nosso orgulho vale nada. Só sente saudade quem ama, mas ama a sério porque se amou permitiu que aquilo fizesse parte do seu universo e, uma vez desaparecido, a dor daquela perda, daquela falha é incrivelmente dolorosa e dificílima de preencher. Isto é a saudade.
- Obrigada pelo sinónimo que me dás. Sim, sei o que ela é, já a compreendo. Ela também vive dentro de mim.

Conta-me uma história

Conta-me uma história. Sim, uma história. Não te lembras de nenhuma? Não faz mal não estou interessada nisso. Só te pedi uma história, não custa assim tanto. Não quero saber se as personagens são verdadeiras ou fictícias, se te baseias em factos da vida real ou se te inspiras nos contos fantásticos e tradicionais. Conheces os meus problemas de insónia, habituaste-me em pequenina a deixar-me embalar pela tua imaginação fértil que se deixava levar em aventuras impressionantes. Ainda hoje sei de cor as aventuras daquele menino traquina que todos os dias aprontava alguma à coitada da professora primária ou os amores e desamores da menina das tranças pretas que tinha um esquilo como confidente Nunca te questionei sobre a sua veracidade, elas encantavam-me e eu vivia cada uma como se fosse minha e sempre admirei a tua capacidade de, do nada, fazeres o tudo e introduzires-me num sono leve e feliz. Os meus sonhos eram tranquilos, eu flutuava em nuvens de algodão doce e assistia de longe, como a uma boa espectadora compete, cada um desses episódios que se faziam brotar da tua cabeça e que não guardavas só para ti, eram meus também. Eram nossos, como um segredo que se quer silencioso. Hoje não me importa a idade que tenho, nem a tua disposição. Sei que as minhas noites nunca mais foram as mesmas e preciso de as reviver, preciso que me guies até ao sono profundo que amanhã fará de mim uma mulher mais feliz. Quem olhar para mim verá que transporto a alegria dos recuperados. Hoje não passo da coitada das olheiras que carrega o negro das noites mal dormidas e dos problemas mal resolvidos. Já não sou visitada pela menina das tranças pretas, ela hoje parece-me magra, de cabelo curto descolorado, já não me transmite a paixão das descobertas e a euforia das melhores amigas e das confidências contados debaixo da cama para que ninguém ouvisse. Os risinhos comprometedores deram lugar a um olhar vazio de quem já não tem nada para aprender e se sente esgotado da monotonia. As amigas deixaram de lhe falar e hoje caminha sozinha. Estranhamente (ou não) és aquela que menos mudou. O teu sorriso é o mesmo e, mais importante ainda, tudo o que prometes, cumpres. Não olhes assim para mim, detesto que sejas tão expressiva, mas adoro quando não escondes o que sentes, a tua verdade. Vá, senta-te aqui ao meu lado. O que tens reservado para mim hoje?

Rosas para a minha rosa

Pequenino botão de rosa que colhi, perdido no meio de tantas folhas e flores: umas já secas, outras viçosas e cintilantes, mas tu eras claramente aquela que mais despertou a minha atenção. Talvez nem sejas a mais bela, a mais apelativa à primeira vista, mas és aquela que mais promete, que mais me desafia. Por isso te tomei nos meus braços. Cuidadosamente cortei o elo que te ligava às raizes que te criaram e fizeram de ti o que és hoje e trouxe-te comigo. Pode parecer um acto egoísta da minha parte, roubar-te de quem te viu nascer, mas não podia deixar-te lá, é como se não consegui seguir sem ti. Fiquei tocado pela tua cor, pelo aroma que emanavas e me cativou. Não te queixaste quando te separei das tuas origens. Esse caule que sempre te alimentou derramou uma pequena lágrima. Não sei como a interpretar: se a saudade que já sentia da tua presença, se seria fruto da alegria de quem gerou e vê partir na esperança de que vá para melhor. É o que todos desejamos, que esses passos decisivos sejam mudanças felizes, sinónimos de realização e encontro. Quero crer na minha segunda hipótese, talvez seja mais uma manifestação do meu egoísmo humano, de quem se quer ver livre de responsabilidades e pesos de consciência, pois então que seja...

Vieste comigo, sentia um olhar fixo em mim, de quem nem pestaneja. Não sei se esperava uma resposta, se simplesmente me contemplava, só sei que aquele olhar acompanhou-me todo o caminho e eu fui incapaz de proferir uma única palavra. Voltei a tomá-la nos meus braços e suavemente levei-a até casa. Refrequei-a, deixei-a à vontade, quis que se sentisse confortável, que se sentisse em casa, na sua própria casa. Ela nem sonhava com aquilo que a esperaria, nem eu o revelei. Coisas há que têm outro sabor quando são descobertas. Adoro surpreender.

Prometida há muito tempo...

Se eu voltasse atrás
Por minha vontade
Trocava alguns anos desta vida
Por um só dia na tua idade

dedicada ao meu cunhado

Uma verdade inocente

Sabes, sempre gostei de ti...

É pegar ou largar

Porque há oportunidades que dificilmente se repetirão, pessoas que poderão desaparecer, vivências que virão semelhantes, mas nunca iguais. Por isso (e porque há para vários gostos e feitios):

- olha - mede - pesa - reflecte - observa - pensa - escolhe - actua
OU
olha - actua - pensa

Bed of roses

Um dia como no conto de fadas
Dormias tranquila, cerrada em ti
Sempre muito céptica às histórias encantadas
Ou a seres fantásticos tranzidos por um colibri

Vestiste esse traje branco, imaculado
Caminhaste sozinha sem parar
Mas nem imaginavas quem caminhava ao teu lado
Surgiu do nada, como se viesse do ar

Olharam-se e nenhuma palavra foi proferida
Nenhum sorriso trocado
Cada um rebobinava o filme da sua vida
Ficaram estáticos por um bom bocado

Foram minutos intensos e dolorosos
Caras sisudas sobre pernas trémulas
Nenhum compreendia o gozo
Dos olhares fixos e das conversas nulas

Acordou estava sozinha
Não passava de um sonho bom
Não se importou, sentiu-se rainha
Desejou que isto fosse um presságio
Mas duvida ter esse dom

Olho bonito

Menino do olho bonito,

não sei se elogie, se guarde em silêncio, se tranque atrás da porta do meu quarto ou feche num baú e engula a chave. Olhar firme e sério, outras tão cheio de tudo, tão brilhante e incomparável. Assim são os olhos que espelham o que vai na alma. Quantas maravilhas se partilham nessa troca perfeita, que tantas vezes evito porque à sua frente fico nua, impotente em esconder o meu brilho, a minha alegria, incapaz de lhe resistir.

Fresca

Segui o teu conselho: enfiei-me na banheira e por lá fiquei de molho de olhos fechados, a pensar em nada. Isto de se dizer que as mulheres estão sempre a pensar em qualquer coisa não é necessariamente verdade, dou por mim muitas vezes de cabeça vazia, forço-me a isso, acho que me faz falta. Alturas há em que quanto mais pensamos mais complicamos, pomos hipóteses descabidas e quando damos por nós são depressões e choros e sabe Deus mais o quê.

Ontem estive com esta amiga que me dizia estar nesse estado depressivo. Eu nunca a ouvi dizer outra coisa que não isto e conhecemo-nos há onze anos. "Olha, estou com uma depressão". Não compreendo o porquê de uma rapariga na situação dela sentir-se bem em viver neste constante estado de inquietude e desilusão. Questionei-me de imediato qual seria a origem de mais uma depressão: tem trabalho, é convenientemente remunerada pelo que faz (não é certamente um avantajado ordenado de fazer cair o queixo e tudo mais o possível, mas para uma profissional estagiária, em início de carreira, a correr o risco de receber nada - que é o que é suposto infelizmente - nem me parece mesmo nada mal), tem uma família estável, conforto, um namorado incansável, que gosta dela até mais não, têm prespectivas futuras felizes, tem saúde, resumindo e concluindo, tem tudo. Acho que falta o principal: gratidão. Se ela efectivamente valorizasse o que hoje é seu, o percurso feliz que tem caminhado e o futuro que a espera e que espera que ela o abrace de sorriso rasgado para também ele lhe sorrir, ela certamente não entraria nestas crises desnecessárias e inúties, esgotantes para ela, que é tão jovem, e para os que a rodeiam que um dia poderão cansar-se de tanto lhe dar e de ver como nada é suficiente, nada satisfaz. Olhamos para o lado e tanta gente vive privações, chora desgostos ou sonha com a saúde perdida. Enfim, cada um saberá de si...

Depois do banho e de mais um dia de trabalho assim me sinto: fresca e, espero, descomplicada.

Dança do ventre

A origem da dança oriental que é uma das danças mais antigas do mundo e que combina elementos de diferentes países do Medio Oriente e Norte de África. Nos países árabes, esta dança é conhecida como Raks Sharki que significa literalmente, dança oriental. O nome "Dança do ventre" começou a ser utilizado no século XIX pelos europeus que viajaram aos países exóticos em busca de novas culturas. Estes viajantes atribuíram este nome à dança devido aos surprendentes movimentos do ventre e ancas que não existíam nas danças europeias. (...) As mulheres mais talentosas na arte da dança eram apelidadas de odaliscas, e por vezes, quando finalizavam a dança nas celebrações ou durante o seu tempo livre, frequentemente reuniam-se dentro do harém e dançavam para elas próprias. As danças realizadas entre elas, eram um meio de escape, para poder suportar a vida de clausura que levavam dentro dos haréns nos quais viviam. Em alguns povos da antiguidade pensava-se que a fertilidade humana estava directamente relacionada com a terra. Às mulheres, que eram quem criava novas vidas, eram-lhes atribuídos poderes mágicos. O propósito destas cerimónias era trazer o poder das deusas à terra e favorecer a fertilidade. Hoje em dia, tanto no oriente como no ocidente, a dança árabe, também apelidada de bellydance, tem-se desenvolvido e popularizado. Actualmente existem muitas mulheres e homens ocidentais que se dedicam à práctica desta dança.

Salaam Aleikom

Acho esta dança deliciosa... Este fim de semana tive a oportunidade de assistir e, de facto, é fantástico observar a forma como elas se entregam àquela dança. É de tal forma envolvente que me sinto completamente impelida a experimentá-la. É claramente um projecto a realizar a curto/médio prazo e... Com tudo a que tenho direito!!! ;)